Двое новоприбывших, что по очереди провалились через портал, не интересовали мертвого рыцаря. У него были свои задачи. Пускай живые сами распоряжаются своим миром. У мертвых есть свой, хоть о нем и мало кто из них может поведать.
Но стоило девушке ступить на крыльцо, картина резко переменилась. С тихим лязгом владелец доспехов поднимается на ноги и выставляет на пути у проходящей свое оружие. Клинок ржавый, местами на нем виднеются коричневато-бурые следы его былых свершений. И от такой картины почему-то кажется, что оружие это еще способно дать жару.
Что поделаешь. Приказ хозяина есть приказ. И нарушить его нельзя.
Говорить рыцарь, конечно же, не мог. Сам, по крайней мере. Но маг был сейчас погружен в чтение, потому обозначить то, что внутрь хода нет, рыцарь смог очень скупо - просто покачать головой из стороны в сторону, угрожающе вставая на пути прохожих уже сам.
Приказ хозяина есть приказ. Впустить внутрь можно только мертвых. Эти двое были еще живы. Интересно, насколько ей хотелось попасть внутрь, и готова ли она за это умереть?
Пожалуй, именно этот вопрос можно было разглядеть в последнем неспешном движении рыцаря - он взял свой меч на изготовку, ожидая все такого же немого ответа от гостьи. Даже жаль немного, что за всей этой грузностью и неторопливостью этот человек был похож скорее на голема, неумело созданного для битв молодым магом, чем на прошлого себя, ведь привычное изящество в его движениях имело место. Словно бы тело двигалось само, ведомое не разумом, а хищными инстинктами, наложенными поверх его голоса.
А маг наверху все так же безмятежен. Для него сейчас нет ни жизни, ни живого, ни самого себя, ни мельницы. Есть только одна книга и одно знание, в котором он терялся, как теряется рыба из озера, покуда ее выбрасывает неведанным потоком в огромный океан. Мысли в голове вьются опасными змеями, а идеи жадно гремели погремушками на своих хвостах. И некоторые из этих идей вполне могли сомкнуть свою холодную чешую на чужой душе. Но на то идеи пока и были только идеями, что все еще предстояло хорошо обдумать. Сколько прошло времени? Это не важно. Время - удел Живых.
С тихим хлопком закрывается книга, оставляя напоследок небольшое пыльное облачко. Кого-то другого это, скорее всего заставило бы чихнуть или закашлять, но некромант лишь отмахнулся от этого, как от надоевшей мухи в летний день и спустился на жадно скрипящий пол. В голове его началась битва между знаниями и идеями. Оставалось только надеяться, что это равномерное движение по комнате не прервет какой-нибудь живописный несчастный случай.
Отредактировано Adrian (2015-02-24 09:56:43)